perturbados entre lilas

Yo fui un niño bien educado, un guevoncito que a veces hasta le servía de monaguillo al padre Marcelino. Crecí en un mundo de actores en el que los curas parecían buenas personas pero eran medio pedófilos. Cuidaban las formas y eso era lo único que importaba. En ese mundo los guardias eran medio honrados, y se pasaban todo el santo día jodiendo a los demás, pero cuando caía la noche, bueno, se iban de bares, de putas, se metían su perico,  y vendían alguna que otra arma decomisada a algún atracador de bancos de baja calaña, y claro también extorsionaban a los contrabandistas de cigarrillos tailandeses, y a los chulos de las putas que eran sus novias, pero a la mañana siguiente, amanecidos y todo, se metían su pasecito para salir del letargo, y buscaban a sus hijos para llevarlos al colegio por las mañanas, y en el camino, paraban el carro frente a una panadería y les compraban un cachito de jamón y queso y medio litro de chicha El Chichero, para que tuvieran el desayuno listo en la...

Andy Warhol (EEUU 1928 - 1987) es conocido por ser el padre del Arte Pop, por suscitar con su obra una de las revoluciones más importantes dentro de la Historia del Arte occidental (véase por ejemplo Arthur Danto, Qué es el arte, Editorial Paidós) , cuyos efectos perduran hasta nuestros días. “En un futuro todo el mundo tendrá sus quince minutos de fama” podía leerse en el catálogo de su primera retrospectiva (febrero de 1968, Moderna Musset de Estocolmo). De lo que quizás no se sabe tanto, es sobre su faceta exitosa como ilustrador de moda en revistas –trabajo que le dio bastante dinero–, que también diseñó textiles para marcas e ideó campañas publicitarias. Toda esta experiencia, este recorrido, está claramente a la vista en su obra. Christian Dior (Normandía,1905 - Toscana, 1957), otro padre, pero de la moda. Inventor del New Look de posguerra, en 1947. Con esta silueta introdujo un antes y un después en la Historia de la Moda y el Traje. Criticado por el derroche y el exceso e...

—Gatito ¿sabes jugar al ajedrez? ¡Vamos, no sonrías, querido, que te lo estoy preguntando en serio! Lewis  Carroll, A través del espejo y lo que Alicia encontró allí.   En el momento que decido abrir la tiendita de mis sueños, me llega un aparato alto, enigmático, victoriano, con una llave que se abre desde dentro. Al entreabrir sus puertas observo:  una sombra que se asoma detrás del revés, la penumbra acecha debajo de la cama, un demonio sale de una valija, los presentimientos desde tiempos innombrables, los juguetes tirados en el patio a deshoras, una risa en mis hombros, los cementerios ocultos a la vista.  Cierro con asombro, respiro, balbuceo, me encrespo. Pero, la curiosidad me interpela, vuelvo a abrir para detenerme en lo que no logré ver: los rostros vacíos de los desamores. Las tildes faltantes en mis textos más privados.  Las voces perdidas clamando desde el purgatorio. No hay misas, no hay rezos, solo restos. Las cobardías retornando una p...

Un día atendiendo un paciente con un intento de suicidio en consultorio de un lugar público empezó a nevar. A nevar dentro de él. Sí, dentro del paciente nevaba, había una helada importante en su deseo de vivir, pero dentro del consultorio también nevaba. ¿Nieve dentro de un consultorio? ¿Cómo es posible? No sabía de cuál nieve ocuparme primero. La nieve del consultorio, la nieve y niebla del paciente que, sorprendido, miró a su alrededor. Quizá la nieve de afuera lo despertó. Esa nieve que caía, ya la había visto, cada día al ingresar al consultorio veía mis cosas llenas de algo blanco… Era la pintura del techo. La pintura del techo que cansado de no ser útil en este sistema porque no estaba en condiciones de seguir pegada a esa humedad decidió dejarse caer. Decidió caer a ver si alguien la veía y se daban cuenta que necesitaba refuerzos, que necesitaba que arreglen la pérdida del caño de agua para que ella pudiera RESISTIR mejor. ¿Cómo es posible llegar a esas condiciones? ¿Cóm...

Las sombras… ¿Se oscurecen cuando se superponen? Wim Wenders   Puedo escuchar el rugido de la escritura pero no las palabras. La música en alto volumen vibra en las cosas, los graves reaniman la madera; el vidrio; terminan en la pared. Después de pronunciar y de desvariar, se asimila el hecho del silencio. Las palabras derribaron uno a uno los muros hasta el núcleo ígneo de la mirada en reposo. Todavía queda el mundo pero el mundo queda todavía, lejos de la práctica tautológica, escribir como una uña que surcara la montaña hasta que viniese el agua. El desastre de ordenar las palabras. Vacía del vocabulario corriente con el que siempre hablo de las cosas que me dedico a replicar, estar muriendo, no poder morir. El viento en la cara que hace atravesar en velocidad el aire, quema de agua bajo cero. Cuando la vida pasa por sobre la pesadumbre de los cuerpos pasan los cuerpos por encima de la vida, qué nombre habría que ponerle a atravesar la espesura de la maraña privada: junco....