perturbados entre lilas

Desde hace un tiempo pinto naturalezas muertas. Hace al menos, ocho años que las pinto de una u otra manera. Son naturalezas muertas con y sin partes de figuras humanas. Pinto también ese espacio tan ecléctico de la casa: la cocina así, la cocina asá... Resulta que me había fascinado con dos obras. Una fotoperformance de Marina Abramović (2009) homenajeando a Santa Teresa y un videoperformance de Martha Rosler (1975) criticando el rol de la mujer en la cocina. A las imágenes de la Abramović las había visto por primera vez en una VOGUE. Luego de unos años de ese primer encuentro, encontré un libro con reproducciones de esa obra y texto de Mateo Feijoó en una librería en Buenos Aires, precioso, de tirada corta, editado por La Fábrica. Al video de la Rolser no sé cuándo lo vi por vez primera y tampoco sé cuántas veces lo reproduje en YouTube, ni a cuantas personas se los mostré entusiasmada. Esas dos obras fueron fuertes referentes, fundantes, obras inspiradoras, potentes. También en ese ...

Si fuera real lo de los campos cuánticos, lo de la inteligencia gráfica: la existencia material como una interfaz gráfica. Hay varias maneras en las que podría hacer rituales. Procedimientos puestos al servicio de consolidar certezas, conjurar el temor, la esperanza, y domesticar la incertidumbre. Agarrar un vaso, intencionarlo, intencionar agua, verterla. Vinagre, orégano, esperar siete días y ser capaz de descifrar el mensaje. Si el agua se pudre, funcionó. Si no, era demasiada energía negativa de onda, interferencia. Pero si el vaso estuviera cargado de suficiente valencia negativa tal que anulara la intención, la dirección intencionada hacia el objetivo en miras. Si el orégano en el que hizo nido una polilla, tanto tiempo expuesto a cualquier ojo, también estuviera dañado. Si yo al invocar dejo de intencionar justo antes de limpiar las cosas hasta tocar el ngen. Poner agua en el vaso, orégano, vinagre, dejar descansar la macumba sobre la heladera. Pero tal vez solo alcance a escond...

Solo hay una enfermedad grave y es que tu editor te odie y que se acueste con vos. Que te cercene las pocas palabras que apenas podés pronunciar. Que te acusen de prosaica y sobre todo de bruta/puta, que, en definitiva, es lo mismo. Que te diga ese texto es muy loco, tenés que pasarle plancha, que te mande a planchar. Toda la maldición se reduce a un problema de dominación que va de los textos a la cama, y que una no sepa bien cuándo está en la cama y cuándo está en los textos. Su estrategia es desplomarse sobre mí después del orgasmo y quedarse dormido y babear un poco como hacen los muertos cuando caen sobre el pavimento, con el solo propósito de robar el poco aliento que me queda para poder respirar alguna letra del abecedario, para poder salir a la superficie, dar la bocanada y volver a hundirme pero con aire en la boca. Pareciera que el único propósito que tiene es mear mis textos con sus feromonas, plantar su bandera de refugiado, en la despareja lucha contra el imperio decad...

o teoría de cómo salir hacia adentro. Toda salida exige un exceso. Y todo exceso, si se lo mira de cerca, ya estaba adentro. — Fragmento apócrifo atribuido a Norberto, fumador reincidente.   Hay que llevar las cosas hasta sus últimas consecuencias para poder salirse de ellas. No se puede abandonar algo así nomás: hay que llevarlo hasta el empacho para soltarlo. Hasta el idilio para despedirlo.  Hasta la guarangada para largarlo. Hay que lograr la araña empresa y orientar las velas hacia allí. Entonces, lo que propongo es que, para dejar algo —o, usando la palabra contraseña que la época ha sabido prostituir tan vilmente: soltar—, uno debe entrar, embarrarse, enroscarse, enmarañarse, revolcarse, sumergirse, osar empantanarse, dedicarse, voluptuosamente penetrarse. Sostener, aún más, aquello de lo que desea deshacerse. Desgraciadamente, la opacidad de la razón nos ha enseñado, desde nuestra edad más láctea, que dejar o salir residiría, según ella, en un mov...